Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу.
Все это - дождь. Осенний поздний дождь.
Он моет крыши, жизни, души, - на удачу, -
Чтоб смыть тоску, когда отчаянно так ждешь.
Когда ты ждешь, что город серых красок
Морозным утром засияет серебром.
И ожидание тебя вдруг перестанет быть напрасным,
И ожидание себя вдруг станет не напрасным.
И холод декабря окажется теплом.
Теплом любви, огнем безумной страсти,
Всепоглощающим безумством бытия.
Позволим быть себе в плену у этой власти,
Сумеем подарить себе немного счастья,
Когда весь мир, всего лишь, - ты и я.
Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу.
Все это - снег. Снег на мох глазах.
Он падает с небес на счастье, на удачу,
Чтоб выбелить тоску, когда душа в слезах.
Когда душа, как ангел легкокрылый
Все не насытится бескрайностью небес.
Оставшись на земле так не хватит силы
Быть одному, быть без тебя, вне нас, всегда быть без...
Ты ошибаешься, нет, вовсе я не плачу...