Внезапная смерть, на пороге у дома,
Сухая строка, в конце протокола.
А он был поэт, он строками жил,
И в каждое слово, душу вложил.
Не спорил с судьбой, принимал всё как есть,
В стихах бунтовал, сохраняя лишь честь.
Себя не жалея он душу терзал,
И истину в уши глухие кричал.
Рука уж не пишет, трясёт Паркинсон,
Но то, что творилось ночами пером.
Запомнит теперь цифровой диктофон,
Китайский, простой, но поможет ли он?
Поток созерцанья, рифмы и слога,
Убили его у родного порога.
Никто не услышал, никто не принял,
То, что для всех он всю жизнь создавал.
Обычный поэт, не стремящийся к славе,
Возможно, ходивший к какой ни будь Клаве.
Писал и пытался нас разбудить,
И к жизни реальной нас приучить.
Теперь его нет и нет новых строк,
Запомнил его лишь дома порог.
И связка ключей в замке у двери,
Запомнила нежность поэта руки.