...Слабость шарилась так по-хозяйски в разбитом теле -
копошилась, ворочалась в, напрочь сведённых, пальцах...
Кофе - вышел, и нужно бы быть до утра в постели...
Только вот бы суметь до утра до неё добраться...
Сердце снова пыталось к едрени остановиться.
И, пускай - не пристало мужчине об этом баять...
Только болью, по-моему, нужно уметь делиться.
Я делиться умею. Раздадена даром память.
Эта чёртова память - отпущенный хлеб по водам...
Непременно находится. График, хотя - скользящий...
Но - одно, постоянное, "но", или - "упс". По ходу
я - ищу, ибо сказано: "ищущий - да обрящет".
Бишь, о чём я? О теле, что стало больным и слабым...
О недуге. От боли, в стишках полощу нервишки...
Сердце треснуло вдоль по причинам, различным самым,
и здоровым его полагать было б глупо слишком.
Я не жалюсь, и, Боже меня упаси, не хнычу,
и сочувствовать мне, и жалеть - нипочём не надо...
Просто способ у Смерти бывает таким различным,
что и память, порою, являлась смертельным ядом...