Пойду, пройдусь…
Мне скоро выставлять
На грани бытового острия,
В полупустой подвал добычу бедных.
Похныкать что ли: – «Год, увы, не хлебный…»
Да вряд ли стоит Господа гневить
Причудливою нитью разговоров,
Бездарных, бесполезных, бестолковых,
Простого обывателя – меня…
А где-то там «пол царства за коня!»
И мчат по краю, успевая жить.
Да, там живут, живет…
А ты в простуде.
Такая параллель иной не будет.
Не ново, «мом котЕ»*, увы, не ново
День прозябать, униженность кляня.
Насущный хлеб…
как выяснилось, важен.
А ведь когда-то, весело, отважно,
И ты могла, черт знает что, творя…
Орали злые демоны: «Огня!»
И ты, заметь,– ни мысли о закатках…
И джинсы… в перепачканных заплатках,
В карманах – ни намека на рубли…
О, «мом котЕ», горела?
Так гори…
Еще попробуй, оторвись от быта…
Черт с ним, что там разбитое корыто
Кивает вечно: «Много не проси!»
Ты – не проси, ты забирай без счета…
Горят костры бездарнейших идей.
Летит мой мяч, летит в одни ворота.
Самой себе… одной среди людей.
В нелепых механизмах ложек, вилок.
Салатов. И в засолках огурцов…
О ! Дожила… присяду на крыльцо
Поглажу кошек, приласкаю мужа…
Пойду, пройдусь…
Кому-то это нужно,
Чтоб дом, уют, и запах пирога…
Болят мозги, рука, душа, нога.
И осень дразнится мотивом «Бель».
О, «мом котЕ», ты просто ей поверь,
Дождись зимы, пока что непричастной
К тому, что нынче выглядит как голь.
Заставишь полки…
Впрочем, безучастно
Горит забытый на плите огонь.
* «Мом котЕ» мой котик – ласковое домашнее.
Не слышится…
А слушаю прилежно,
Всю партитуру неподкупной красоты.
На «ты» с проспектами и с парками на «ты».
С подъемным краном, что сверкает в темноте
Огнями новогоднего дурмана…
Не слышится…
Я прячу по карманам
Мыслишки, рифмы, эти строки… Но не те,
Которые способны слово «нежность»
Украсить миллиардами снежинок.
И девственна постель и белоснежна,
И неуместен беспардонный, грубый след.
И я – не героиня всех романов.
И у тебя волнуется прожилка…
У самого виска. КружИтся снег – поэт,
И падает на плечи графоманов.
Не слышится…
Разрозненные звуки
Зачем-то хорохорятся, и нотный стан
Их вынужден принять. Возможно, он устал,
Возможно, хочет соблюсти приличия
На фразу, такт, иль просто :«ла-ла-лА-ла…»
Синицам хватит, для простуды мало.
Мотив простой, не терпящий двуличия
Для тех, кто вопреки любой разлуке
Останутся героями романов.
А я стою, мигаю близоруко.
Пытаюсь дотянуться до большой стрелы
Большого крана. Пусть и символично.
Но цвет больничный, много или мало
Его нам намела зима?
Мело…
Милы
Твои глаза мне…
Впрочем,
Это – лично…
09.12.13
***