луна зависла над крыльцом
как одинокое яйцо...
(мой эпиграф)
*
как мало на Земле поэтов,
как много пишущих стихи.
при всем при том, при всем при этом
молчат низы, верхи глухи...
кто оторвал вас от сохи?
какие мучают грехи?
кто вас заставил бросить пашни,
станки, машины, верстаки?
вы скажете, что едет башня,
что жить одною прозой страшно,
что с настроением таким
вам хочется прижаться к лире
и ощутить свой (божий) дар...
служитель Музы, скромный клирик -
всепожирающий пожар
неугасимых вдохновений
сжигает душу по ночам,
вскипают разум и моча,
и мочи нет уже молчать:
я - скромный, нет, я просто - ГЕНИЙ!
я - СВЕТОЧ! встаньте на колени,
ползите к алтаря ступеням -
на нем горит моя свеча!
я отпускаю вам грехи
за то, что пишете стихи!
так думал гордый борзописец,
свои творения строча,
от страсти яростно урча ...
дымила, догорев, свеча...
на темном небе таял мiсяц...
и рядом не было врача...
от одиночества подушка
вздыхая, перья теребит...
одним пером скрипит пиит,
другим копается в макушке...
в гробу ворочается Пушкин...
звезда с звездою говорит...
а по ступеням темных лестниц,
ведущих в небо, к алтарю,
спускается декабрь-месяц,
похитив бледную зарю...
и самой-самой длинной ночью
когда на Землю пала мгла
внезапно вдруг возникли строчки
вот эти как из-за угла...
бьют рифмой в лоб и по затылку...
зачем себя ты возводил в куб?...
ночь черноглаза и смугла...
пора уже поставить точку...
заждалась в поле борозда...
не над могилой - над могилкой
гори сияй моя звезда...
поставить точку здесь? здесь - да!
а ночи в декабре тихи -
в них зарождаются стихи...
* фото автора