Она уехала в Париж,
И понапрасну жду письма я.
Зима стучится в дверь нагая,
Как бесприютный мокрый стриж...
По нраву ей седой Париж.
Она сказала лишь: ,,Прощай", -
И подала, в смятеньи, руку,
Как предрешенную разлуку,
Как безнадежную печаль.
И вторил ветер ей: ,,Прощай..."
Она не вспомнит обо мне,
И что с того? Трудна наука:
У остывающего звука,
Топить тоску свою в вине...
Быть может помнит обо мне?..