Тепло выдают поштучно.
По-крошечно. По крупицам.
И вглядываешься повсюду
В до боли знакомые лица.
Ты ищешь в них что-то родное,
Всё то, что тебя согревало.
Но, чаще, всё это былое.
Лишь в памяти след обветшалый.
И в этой людской суматохе,
В той гонке, что нас засосала,
Мы потеряли осколки
Простой доброты покрывала.
Нам всем не хватает объятий.
И ласковых слов поминутно.
Взамен лишь поток неприятий
И звон непомытой посуды...
И чай нас порой не спасает,
И теплый плед не подруга.
Лишь щёк мокрый след выручает,
Да тихий бродяга-ветрюга.
30.12.2013