***

Рука не слышит, рука не знает,
А в пальцах тусклых лежит перо.
Не видно в смоге конца и края
Стихийным маршам бродячих псов.
Дворец разрушен, сенат разграблен,
Святое место нашли пустым.
В угаре винном, на месте срамном
Герои песен лобзали нимф,
Которым было привычно похуй,
Которых брали за три судьбы.
Они стонали, срывая вздохи
И брали плату за страстный крик.
Солдаты смело пошли в таверну,
Хоть каждый нерв понимал, что пьян.
Смеялись дети, в соседней терме
Распят был Марций Кориолан.
Рука дрожала, как сотни истин.
Писать об этом не так легко.
Вот в куче старых, пожухлых листьев
Прогнили трупы друзей, врагов.
Всех тех, кто мне честно плевал под ноги,
Всех тех, кто мне редко дарил покой.
Пусть будут прокляты эти боги,
Им нет управы на дух людской.
Рука не держит, рука устала,
Ладонь отвыкла любить слова.
Я знаю это все лишь начало,
Я знаю то, что не стоит знать.