А где же тот сортир, в котором мочат..?
Все чаще, это собственный народ,
Слова ловите все по междустрочию,
Смотрите не на текст, а лучше под…
Один на рельсы головой ложился,
Орал по пьянке всех завалим мы,
Но, слава Богу, не дожил и спился,
Другой сосет, народные умы…
Так что теперь, мы пушечное мясо?
Валите нас в сортирах, в поездах,
Да лучше всех одним ударом сразу,
На Богомольных распинать крестах…
А лучше всем с рожденья по могиле
Забейте в государственный бюджет,
Зато сегодня свой народ забыли,
Живущий в преисподнем неглиже…