***

Эти стены давно перестали дарить свой уют,
Не растраченный пыл затаился, и ждёт час расправы,
Мотыльки сквозняков, пахнет гиблой травой, и отравой
Этот вечер, в котором, увы, соловьи не поют.

Барабанная дробь, это тают снега за окном,
Как снимают стыдливые девки роскошные платья,
И на белом покрове зимы след кровавый распятия,
Где-то в левом предплечье пoзабытый заныл перелом,

Как фантомная боль, боль со временем медленно тает,
Слишком медленно, так, что впору угрюмо молчать,
Песни грустные слушать, наивно, бальзамно, скучать
И вымаливать сны те, в которых его не хватает.

Эти слёзы ничтожны, вонзаются в кожу дождём
Чёрно-белым, унылым, прозрачным, холодным, усталым,
Одиночества зонт, так-что неба не видно, за сталью,
Без банального: - "Жди мы с тобою ещё заживём."

Мы как-будто планеты, ещё не открыты для глаз,
Мы блуждаем по небу, и встретится вряд-ли придётся,
А быть может всё вымысел, блажь, и ещё обойдётся,
И по бренной земле мы под ручку пройдёмся не раз.

+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

Эта ночь принесёт упокой и бесшумно помянет
Повороты судьбы, всё что сбылось, и всё что прошло,
И быть может всё так-как должно быть, и всё хорошо,
Только жаль всё-ж что люди как птицы увы не летают!