Пестрят рекламы огнями в асфальт.
Полночный диск над Москвою повис.
Под светом лунным поблёскивал альт.
По нервам гложет нас саксофонист.
Нога на лавке, начищенный шуз.
Толпа зевак на бульваре Тверском.
Лохматый парень наигрывал блюз,
Пронзая сердце каким-то теплом…
Припев:
Осень! Листья с клёна облетели!
В самом деле!
Бросит – нам немного тёплых дней.
Да и ночей!
Спросит! Может хватит нам недели?
Чтоб успели!
Наиграть красивый блюз о ней…
А музыкант изменялся в лице
То закроет глаза, то замрёт…
И в привычном, своём кураже
Песню осени звёздам поёт.
Он ногою отстукивал ритм.
То визжит, то хрипит его альт.
И проникся изменчивый мир
Под ночную, немую печаль…
Припев:
Осень! Листья клёна облетели!
В самом деле!
Бросит – нам немного тёплых дней.
Да и ночей!
Спросит! Может хватит нам недели?
А мы успели –
Наиграть красивый блюз о ней…
Бриз:
Осень! От заката до рассвета -
Бабье лето!
Спросит! Нам хватило тёплых дней,
И тех ночей?
Боже! Неужели вы успели?
А мы сумели -
Написать красивый блюз о ней!
Сентябрь. 2013 год.