По причалу снует ветер,
и куда тут вязать лыко-то -
стаканякой,
другим,
третьим
отбивает сосед выпады.
Победит ли, с зимой споря?
Со щитом ли придет?
С честью ли?
А, под бубен луны, с моря
выступает огней шествие,
и уже не уйти - поздно,
окружили как есть факелы;
а на Синей горе - сосны,
а на Белой горе - ангелы,
а на Черной горе - йети
залипает глаза впалые.
Я подкину ему снеди,
если выживу сам.
Мало ли.