В безмолвной тени скудных ламп,
Когда темнело за порогом,
Артист, художник, музыкант
Заговорили о высоком
Артист сказал: «Ведь жизнь – театр.
А всякий кто живёт актёр.
Безвольный раб своих желаний,
Судьбой ведом, играя роль.
Там наверху строчит сценарий,
Все карты знает наперёд,
Надежда тьмы, оплот страданий,
Безмолвный злой угрюмый бог.
Художник вдруг воскликнул: «Басни!
Я знаю точно жизнь – мольберт,
А всё что в ней бывает краски!
Попробуй, докажи что нет?»
Он рассуждал довольно долго,
О роли в жизни нашей грёз,
А после сел и недовольно,
Сказал: «Я это не всерьёз»
А музыкант сидел в тени,
Он был спокоен, незаметен.
Считал, нет жизни без любви.
Он много знал. Но как ответить?
Но наконец, он выдал слово,
И мысль сия пронзила всех:
«Тревоги, беды не от бога.
Мечтам здесь тоже места нет.
Я знаю, где то перед солнцем,
Планета есть, малым мала.
На ней построен дивный город.
Живёт в нём лишь одна семья.
Она летает к нам за хлебом,
Попутно воздух наш крадёт.
Об этом говорили деды!
Да и Семён,уж он не врёт!
А чтоб пропажу не увидел,
Ни ты, ни я, ни даже он,
Они прислали нам обиды,
Тревоги, злобу зависть, боль.
В безмолвной тени скудных ламп,
Когда стемнело за порогом,
Актёр, художник, музыкант
Заговорили о высоком...