Он так хотел - на выдохе, всерьёз,
на языке рифмованных припадков,
на языке глухонемых с рожденья звёзд,
избитых просьб, чей вкус так одинаков,
сказать, что жизнь кому-то - взлёт и крест,
и кровь на новоявленных стигматах,
порою - мёд, но чаще - просто жесть,
то - плач, то - смех, то - слабость, то - расплата.
В ней шёпот трав и музыка дождя,
и куча всяких самых тонких всячин.
Он чувствует - твои глаза глядят...
Прости ему, что он сегодня мрачен.