Всё прожитое было мной.
Всё выстраданное с борьбою,
все поиски себя собой
другой увиделись судьбою.
Не знал, что только убегал
от неизбежного позора,
не знал, что всё изображал,
чтоб, заигравшись, выжить снова.
И так вот прожил много лет,
увяз во всём, что было верным,
но счастья не было и нет.
Не я последний, и не первый...
Сложились кубики в итог,
себя я понял и заплакал...
Я по-другому жить не мог,
и потому не видел знаки.
За вытеснением пришла,
как сумасшествие, догадка,
а, понявший всё про себя,
рабом был строгого порядка.
Семья, друзья и всё путём.
Заботы, кризисы и планы.
То счастье, что как все живём,
мне дорого, но стало раной.
Мне хочется теперь любви,
не вымученной по примеру,
а чтоб как цианид в крови,
чтоб по тоске моей и вере.
Вот почему друзей своих
я обожал, скрывая чувства,
вот почему мечтал о них,
не зная подоплёки грусти,
вот почему я осознал,
что всё, что писано и пето -
любовь, которой не познал,
и вот теперь пришли ответы.
Не женщин мне судьба дала
для романтических страданий,
куда там плотские дела -
я муки проживал в молчаньи -
мужчины... Боже, как теперь?
Так далеко пути продлились,
что начинать себя - как смерть,
нет кроме чувств иной причины.
Придётся убивать себя,
не забывая про улыбку,
ведь есть же дом, жена, семья...
Зачем им боль моей ошибки?..
И сколько вас, таких как я,
непонявших, согбенных страхом?
Я вас люблю, люблю, друзья,
любовью всей, грозящей крахом.
Позвольте мне любовью к вам,
всегда бессмысленно гонимой,
жить дальше по минутам, дням,
жить дальше, чувствуя, что мимо...
1 января 2014.