Нет — я не Белла Ахатовна!
И не сижу я за столом.
Беру с собой рюкзак походный.
И отправляюсь в путь пешком.
Листок бумаги под рукою.
Всегда отточен карандаш.
И рифма вместе с головою,
Чтоб жизни рисовать пейзаж.
Кого я на пути встречаю,
Тому читаю я стихи.
Один добром мне отвечает,
Другой припишет мне грехи.
А третьему я буду безразличен.
Дерьмом четвёртый обольёт.
Пятый воскликнет,мол:Отлично!-
Дерзай старик,иди вперёд!
Зачем писать,что я не видел.
И не прочувствовал душой.
А если вдруг кого обидел,
Так это даже хорошо.
Узнает правду о себе,
Которую не замечал он,
Вдруг станет чище и добрей,
И мир не будет так печален.
Я точно знаю,что земля
Не предназначена для рая...
Но не хочу,чтоб люди здесь
От пуль и взрывов умирали.
Любой,спустившийся с небес,
Проходит через испытания,
Один судья на всех тут есть,-
На милость, и на наказание.
Никто не вправе без него
Распоряжаться чужой жизнью.
А, что кому и суждено;
Лишь от него должно зависеть.
Зачем друг друга убивать!
И так в земле все растворятся.
Мы — дети ей,она нам — Мать,
Как вышли — так вошли в неё;
И нам во веки не расстаться!