***
Ты, скрипка, глупая – не плачь! –
Я всё равно жалеть – не буду…
Наивный юноша-скрипач
любовь залечит, как простуду.
Она погаснет, как свеча,
сгорит, как бабочка ночная,
светло и больно обжигая
слепые пальцы палача…
И превратятся в грубый лёд
слова и пламенные взгляды…
и след рубиновой помады…
…Пусть этот, с музыкой – уйдёт:
финита ля… Дрожит звезда…
Пушистый снег… слепая фара…
И – ни следа того пожара! –
И всё – как с белого листа…
…Лишь на обугленной стене –
фигляр, играющей на скрипке…
И что-то злое в глубине
недорисованной улыбки.