Он умеет мне делать больно.
Он спокойный и он же - шквал.
Он, привыкший играть лишь сольно,
Искуситель и театрал.
Он, кто крал мой покой и мысли.
Кто в ночи не давал мне спать.
Парадокс только в том, что мы с ним
Не делили еще кровать.
Он бросал меня на лопатки.
Жаль, не в простыни и шелка.
Оставлял на мне отпечатки
Взглядом киллера. У виска.
Он приходит, когда захочет.
И сбегает на сотню лет.
За него я читаю "Отче..."
И в окне оставляю свет
Для него же. Чтоб если рядом
Он окажется, был маяк.
Он грозил мне ремнем и адом,
Я боялась его атак.
Его не было век иль месяц,
Но он знал, что не был забыт.
Приходил неизменно весел,
Свеж и молод, давно небрит.
Но я знала, что не танцует
Он с другими. Ему шепчу:
- Я тебя поминала всуе.
Он:
- А в церкви и на свечу?
Он стоит уже у порога,
За ним льются дожди и блюз...
И я верю в него, как в Бога,
Он уходит, а я молюсь.