Повсюду ночь. На крышах городских,
на воздухе белёсые снежинки.
Художник плох: нерезкие мазки
не отражают острых поединков,
внутри меня ведущихся нон-стоп
клочками налетающего снега,
автомобиль въезжает в автостолб
под окнами моими без разбега.
Ещё чуть-чуть — и тёмный кавардак
сместится в наступающее утро,
столь серое, что хочется рыдать
от жалости и лечь с температурой.
Пока темно. Я вижу два окна
со светом, в окнах — чьи-то силуэты.
Их три: в объятьях пара, третий на
границе различимого сюжета.
Художник плох: и лица не узнать,
и не понять значения картины.
Осталось свой придумать вариант
и доиграть чужой — своим мотивом.
В объятьях… ты, конечно. Кто ещё?
А тот, застывший на периферии,
тот самый, кто почти не освещён —
он будет мной, забытым и картинным.
Неважно, что и окна не в одном
и том же доме — всё не так, конечно.
Неважен факт единства городов,
кварталов, улиц… постоянство встреч. Но:
«Смотри, смотри, кури в своё окошко.
Не прорывая взглядом горизонт,
пойми, что жизнь всем подставляет ножку —
совсем не нож. По горлу — не сезон».
21:18 1 января 2014 г.