Границе той, на которой я вырос,
Заставам, которым, стихи я пишу.
Душою своей, и мыслью, и делом,
Войскам пограничным, принадлежу…
Весенний день наступит в мае,
Когда деревья все в цвету,
Достану ребята, я фуражку зеленую,
Которую, много лет, для себя, берегу.
Она для меня, частичка той жизни,
Что отдал я пограничным войскам.
Два года, она, со мной на границе,
Нелегкую службу, бессменно несла.
При взгляде, на эту фуражку родную,
Я вспоминаю историю всю,
О том, как хранили границы родные,
Во все времена и века, погранцы.
Они были первыми, кто был в наряде,
У них за спиною Россия жила.
Врага они первыми, грудью встречали,
И фуражка зеленая с ними была.
Пробитые пулей, залитые кровью,
Фуражки остались на КСП…
Когда ж хоронили ребят на границе,
Фуражка была, на могильной плите.
На майский я день, фуражку зеленую,
Из шкафа достану, пылинки стряхну.
Одену на голову, и пусть люди видят,
Фуражка жива! Пока я живу.