На радость избежал психушек.
И никогда в них не лежал.
Тогда и научился слушать.
Есть хлеб на лезвии ножа.
Тогда и стал писать куплеты.
И под гитару тихо петь.
В душе всегда стояло лето.
И можно было всё успеть.
Не торопился.Жил попроще.
Нещадно избегал толпы.
Любил покой священной рощи.
И понимал ,что все мы спим.
И этот сон ,больной и чуткий,
надежды не давал никак.
Сон был опасный и нечёткий.
Лунатик ,стоя на руках.
Под ним же бездна без начала.
И мрак шевелится живой.
И мрак не разогнать свечами.
И некуда уйти домой.
И не узнать, когда побудка.
И новый сон.И мнимый бред.
И понимаешь всё: как-будто.
Как-будто есть.Как-будто нет.
01.01.2013г.