есть музыка, в такт,
под которую строки.
есть, та,
на которой не ставятся сроки.
а есть, та,
что дрожью
приходит из вен.
дорожная.
тихо,
вонзаясь извне.
звенящей надеждой,
последним сигналом.
винящей и нежной,
бескрайней и малой.
настолько ничтожной,
что не уловить.
подкожной,
как нервов сплетение
в нить.
она словно ткань
из желёз паука.
как мудрое слово
из уст дурака.
звучит просто так
не спросясь
и без стука
и тает,теряясь,
играет без звука.
проклятьем бессрочным,
порочной истомой.
безумием счастья,
отчаянья стоном.
она один раз.
навсегда.
как наркотик.
видна как стена,
если окна напротив.
играет.
мотив её молод
и стар.
и кажется раем
её кислота.
без точек отсчёта
и без категорий
течёт, как река,
от источника к морю.
её звукоряд не несёт построения
как мёд
и как яд
-результат настроения.
от смеха до слёз
нескончаемым циклом.
как круг замыкающий,
дьявольский циркуль.
звучит капитально,
играет..играет..
проста,гениальна.
быть может...
не знаю.