В каждом слове чистый мед,
Слащаво тянется из уст,
Зовут пойти в кровавый брод,
Где дом родной на половину пуст,
Где сон обрывается в начале,
Не от скрипа оконной рамы.
Играют на нервном рояле,
Мелодию повседневной драмы.
Кропят терпким вином,
Землю что под ногами,
Будто лошадей гонят хлыстом,
Возомнив себя на олимпе «богами».
Выползают из конуры верные псы,
Пенятся, рычат, скалят клыки,
Воруют не в чем неповинные сны,
За кусок сухарей, поклоны бьют дураки.
03 декабря 2013