Зачем тебе какой-то жанр.
Ты просто розовое дерево.
Поднялся, погулял, пожрал,
Гитару взял для искушенья
Себя и прихожан своих.
И получилось вроде церкови.
Как к Алишеру Навои
К тебе приходят ****и целками.
Ты продолжаешь их лечить,
К тому подвигли и родители,
Те ленинградские грачи,
Которые тебя похитили,
Скрипичным tremolo дыша,
Из-под платана Гиппократа,
чему воистину и рада
Твоя поющая душа.