вглядываюсь в Вас, как в лукавую бездну.
ах, любезная! Вы бы только знали,
сколько печали было пролито над письмами.
через каждую строчку вижу хитрый прищур
миндальных глаз. в сиянии точеных фигур,
в смятении долгих часов я молюсь на Вас,
Вам посвящаю, гений, свою душу,
Ваших творений становлюсь бледной тенью.
и с каждым годом мне открывается новое.
наверное, дело в опыте. так писал Монтень.
и каждый день Вашим голосом полон.
берите меня, сизокрылый ворон, вступайте
на трон. Маэстро, с пюпитра летит нотный лист.
палитра чувств, как ласковый бриз, идет на спад.
целую ваш лоб через каскад рваной челки,
чтоб от морщин и от дум он был чист.
и там - вдалеке - на песке - вдогонку я кричу:
"Иерусалим взят, Вам ведь все по плечу!".