Когда я слышу текст молитвы,
То становлюсь острее бритвы,
В ней правды нет, одно лукавство,
Попытка веры в Божье царство.
Но, если бы был Бог реальный,
Всамделишный, не виртуальный,
Он укрепил бы в себя веру,
Отринув прочь всю нашу скверну.
Но ведь того не происходит,
Бог никогда к нам не приходит,
И лик знаком лишь на иконах,
В окладах строго золоченных.
А паства есть – народ послушный,
Не знает он, что Бог воздушный,
Без тела он, без рук, без ножек,
Как взглянешь, так мороз по коже.
А проповедь церковных братьев,
Напоминает всем одно проклятье,
Так неразборчиво всегда гнусавят,
Надеясь будто их, с небес поправят.
Спектакль и режиссёр один и тот же,
И блажь искусная на хитрой роже,
Но мало кто сам в Бога твёрдо верит,
Добро зато, своим деяньем, мерит.
Стоят в надежде и скорбят у храма,
Не жалко паству эту мне ни грамма,
Коль верят, пусть живут в молитвах,
И за свою не гибнут веру в битвах.
Январь 2014г.