Помнишь нашь город? Блокпост и тот поезд
Который стоял на платформе вдоль тьмы.
Помнишь те улицы что дым с верху кроет?
Где каждый не ждал поворота судьбы
Что каждый мальчишка не станет счастливым,
Что мужа родного не всртетит жена.
То прощальное утро, пахнет могильным
Запахом терпким, и ярым свинца.