Откуда в ней всё это не понять,
Но оживает чистый лист бумажный,
Словами и по имени меня,
Зовёт туда, где был уже однажды.
Она рифмует поле спелой ржи,
Вдоль строчки с ароматом сенокосы,
И рифмой вдоль души уже лежит,
Несбыточной надежды отголосок.
И оживают сполохи зарниц,
Над утренней берёзовою рощей,
И юная живёт между страниц,
Мечта, уже весомая на ощупь.
Глядят в мою из прошлого глаза,
Ещё не исковерканную душу,
Пытаются мне что то рассказать,
О том, что я когда то не дослушал.
В простых словах рождается сюжет,
Околиц и сирени в палисадах,
И девочка забытая уже,
Из прошлого идёт со мною рядом.
Стихи с листа нашептывает вечер,
В прибрежных, недалёких камышах,
Душой и сердцем веришь в строчки эти,
Наверное в них вложена душа.
Откуда в ней всё это не понять,
Но оживает чистый лист бумажный,
Колокола из прошлого звонят,
Стихами о несбывшемся, но важном.
Она рисует мир своей мечты,
Но отчего же верится так свято,
Не потому ль, что вместе их прочли?
Но поняли по разному когда то.