Небо тротуарных оттенков,
Ударишься — до крови,
Волосами цепляться за ветки...
Прости ты меня, прости!
Страшно, что ты не дышишь,
Видишь когда меня...
Книгу ты перепишешь?
Не с нас начнется глава?
На мне пишет художник,
На коленях кляксует синим,
Художник поэту помощник.
От боли ночами выли,
От синяков и царапин —
Набросков, эскизов...
Ноющих вмятин,
А на теле шедевр, картина...
Боль пишут глухо,
Страдания — стоном,
Образы шепчут на ухо,
Что им также больно,
Также невыносимо
Меняться от кисти,
Художника руки
Еще не любимы...
Играет контрастом,
Прямо в грудь ножевое.
То кроваво, нещадно, со страстью,
То тихо, гуманно, спокойно.
На мне пишет художник,
Шея исчерчена,
Я — идейный заложник,
В углу росписью имена.
Выступают лопатки,
По позвоночнику этюд,
От творческой лихорадки
Врачи не спасут...
Созвездия родинок,
Растушеваны стрелки глаз,
Я — космическая пародия.
Художник на счет. Это раз...
12.10.2013г