Вижу русские, тихие нивы,
Что теряются в злых лопухах,
Как в поклоне, поникшие ивы,
Поминают кладбищенский прах.
Русь в похмельном, дрянном мужичишке,
Подпирающим старый плетень,
И, бранящим, почём зря, мальчишку,
Что один на пяток деревень.
И в старухе, сидящей под вечер,
На завалинке возле осин,
Бормоча, что родные далече,
Что давно уж не пишет ей сын.
Но, предвечному зову внимая,
Убегаю в берёзовый рай,
И в смятении чувств принимаю
Как любовь этот нищенский край.