Я сходил с ума, да всё же,не сошёл...
Пулю, дуру, до виска не донёс...
Врач, что вены зашивал...отпустил,
Пожурил слегка...Диагноз вывел...Невроз.
Вам, поэтам,говорит,жить да жить!
Остальное,говорит,трынь-трава...
От щедрот своих спиртяги плеснул...
Эх,садовая твоя голова...
После третьей почитал Экзюпери,
И Багрицкого в подарок поднёс...
В этом мире...совершенства не найти...
Только Быть...или не Быть...Вот вопрос!
От большой потери кровь звенела в ушах...
После спирта мир я снова полюбил...
Прав был доктор...Я конечно дурак!
И на мысли глупые взял да забил...
На прощанье руку доктор пожал...
За поэзию поднял на посошок...
Если что,сказал...по новой зашьём...
Только ты...не подведи нас, Сашок...