Мой конь – до дыр потертый бубен,
Несет меня по жизни сквозь года.
Путь мой тернист и труден,
И мутный, как весной вода.
Но я при этом слышу песни,
То голоса стихий поют во мне,
Пусть не всегда с собой я честен,
Зато живу я, как в хорошем сне.
Пусть сумасшедшим называюсь,
Пусть крутят люди пальцем у виска,
Я этой жизнью упиваюсь,
Забыв о том, что где-то есть тоска.
Не Аполлон, не Пушкин… ну и пусть,
Я не стремлюсь к завоеванью мира,
И отгоняю прилипалу-грусть
Стаканом доброго «чифира».
Пусть так…, зато без фальши,
Без тени сожаленья и обид,
Конь мой несет меня все дальше,
В страну прекрасных Амастрид.