Тени как робкие трели рассветного города.
Улицы тонкими струнами пали в прострацию.
Я уходила - слушала нежную музыку
ветра бродячего (может, между апрелями).
Может быть, сложно остаться как будто не узнанной
в клетке из слов, поцелуев, взглядов, и близости.
Может быть, незачем, с танцем как если б повенчанной,
долго кружить и кружить по аллеям спиральным.
Ты загадал ожидание осени в осени
где-то на стыке, возможно, весеннем и зимнем.
Ты ошибался — слепец с неотёсанным посохом —
яму за ямой не преднамеренно меряя.
Я непогоду всегда угадаю по мимике
утра и неба, и даже во всхлипах ветра,
в каплях воздушных, и в прочих скрытых земных теченьях,
и в отречении от себя, пусть и недолгом.
Может разумно выдумывать всякие трудности
взглядом глубинным измерив пространство и время.
Может резонно всегда забывать очевидное —
так затихает мелодия скомканной тени.
Так затихает мелодия брошенных улиц
не воскрешая уже никогда в памяти лица,
тех, кто однажды ступал по её бетонности ,
тех, кто когда-то давно были кем-то любимыми.