Процежу жизнь сквозь сито рифмованных строк,
песней нашей судьбы...
Изучив партитуру,
доиграет оркестр, дирижёр его – Бог,
может снова вернётся назад, к увертюре...
Может сгинешь в ночи, в фиолетовый смог,
в тенях синих стволов, удлинённой натуры –
сделал всё ты, что мог...
И завьётся дымок –
догорит фитилек от Бикфордова шнура...
картинка из интернета