Немного снега. Немного свободы.
Перебирая дожди ушедшего года,
Я стою у дорожного перекрестка,
Размышляя о сотне вопросов...
Почему все не может быть просто?
Для чего я пытаюсь, снова пытаюсь,
в поиске смысла перечитывать
эти беседы?
Отчего мои мысли, как цепные
за ним идут на натянутых нервах?
Я устала дробить эти дни.
Я пыталась в искусстве, назло себе
свою боль растворить.
Но если не получаешь чего-то,
хочется еще больше.
И со своими желаниями я все строже и строже.
Немного снега. Ёлка в сверкающих блестках.
Чтобы напомнить что жизнь едва ли серьезна.
И я сияю цветным огоньком только миг.
И скоро погасну, утратив способность любить.