Гитара, ты как женщина из дерева и лака,
Что раньше пела трелями в неистовых руках,
Твой голос мог смеяться, молиться или плакать,
Целуя отблеск рампы на темных потолках.
О, трепетная женщина, в настойчивых объятьях
Чарующе и сладостно звучавшая вчера! –
Сегодня твое счастье – лишь дым, что на закате
Едва ласкает угли забытого костра.
Расстроенная женщина, умолкнувшая птица,
Рыданьем проводившая прощальную строфу!
Теперь ты – просто память в футляре, что пылится
Среди глухой печали в растерянном шкафу.
Покинутая женщина! Кто распознает душу,
Кто вырвет из забвения, с иссохшей полки сняв?
Чьи пальцы теплым вихрем сон этих струн нарушат,
Освободив твой пылкий, непокоренный нрав?