Моя голова как пыль рассыпалась,
Поэзия ее неизлечимо больна.
Вся правда - насмешка над богом -
Дипломатия, но война.
И распятия не замечены
Оставались тысячелетия,
Покрывались оранжевой ржавчиной,
Оставляя одни междометия.
Междометия между грезами
И чужими воспоминаниями,
Аморльными восстаниями
И...
...картинными позами.
Мириады тягучих личностей...
-Вы уверены? Точно личностей?
-Точно личностей, зуб даю.
-Но они растянулись над пропастью
Торжествующей безграмотности,
Называя себя дирижерами,
Половицы домов проламывая,
Рассыпаясь на окнах узорами.
-Ну и что? - махнул собеседник
Рукой своей в сторону выхода -
-Они ведь не отнимают у тебя
Твою свободу выбора?
-Нет. - подумал я про себя. -
-Врешь, зараза, мне в наглую.
Выбора между проседью
И окровавленной ванною?
Где каждое утро серое
Я становился рептилией,
В цвет свой вносил коррективы
И примерял фамилии?
И обложившись книгами
С претензией на интеллектуальность,
Пытался, но безуспешно
Взрастить индивидуальность?
Всю эту бесполезность
Я положил у дверей.
Хотели же вы увидеть......
....клоуна?
Двигайтесь поскорее.
Ухмыльнувшись улыбкой мерзкой
Мой собеседник поднялся.
Похлопав по плечу меня,
Ушел и не попрощался.
А я так и остался
Молча сидеть на стуле.
В эпиграфе - междометие,
А в голове - пуля.