Победа в стареньком пальто
Стоит, скорбя, у обелиска.
Вокруг совсем чужие лица,
И не зовет ее никто.
Молчат медали на груди,
И ордена в строю застыли,
И в прошлом — до Берлина мили,
И смертный холод — впереди.
От бронзы взор не отведя,
Молитву шепчет — не проклятье,
Снимая выцветшую шляпу
Оттенка грусти и дождя.
И боль пронзает, словно ток,
И взяты близкие войною...
Обходят люди стороною
Победу в стареньком пальто.
Она не просит ничего,
Она к своим привыкла бедам...
И все-таки она — Победа,
Над смертью жизни торжество.