Эх, горячие эти точки...
Необъявленная война...
Как же ты там живешь, сыночек?
А на улице вот весна,
Запах мяты в пчелином гуле,
Ароматов травы волна...
Я молюсь беспощадной пуле,
Чтоб летела мимо она.
Пусть щиты от мечей не гнутся.
Я войне тебя не отдам!
Пусть живыми домой вернутся
Сыновья, что воюют там.
Посвящается сыну Игорю