- Завтра в шесть. Приходи. - Очень рад.
- Соберутся свои. Будет бал-маскарад.
. . .
Кисло-постный охранник, курящие дамы.
Раздевалка. Все та же ведущая шоу программы.
В зале те же до боли знакомые лица
В маски спрятаны. Хочется только напиться.
Шутки, вздор. Как по нотам программа.
Впрочем, кто это - ослепительно белая дама?
Мысли как спортлото, с нулевым вариантом.
Всё о ней, что грустит с тем напыщенным франтом.
Взгляд скользнул, задержался на миг. Показалось?
Что незримая нить узелком завязалась.
Будет с этого что-то лишь Богу известно.
Но я делаю шаг. Дальше что? Если честно -
Наплевать. Вальсом в танце закружат
Вихри чувств, или может метелью завьюжат.
Кони прожитых лет понесут наудачу,
И в эмоциях чувств посмеюсь, иль поплачу.
Что потом, с бытом, к жизни совсем не пригодным.
Может бальный наряд её станет снежно-холодным,
И внимательный взгляд обернется в расчетливо-злобный…
Вот она уж танцует, совершив пируэт бесподобный…
. . .
Маски в вихре несутся невесомо паря.
В ослепительно белом – но она не моя.