Ах от чего я не родился
Когда поэт бывал в чести.
Когда народ вокруг толпился
И слушал с жадностью стихи.
Когда Есенин, Маяковский
Читали для народных масс.
И то что написал Твардовский
До дыр читал рабочий класс.
Ах от чего мое творенье
Лежит на полке и в пили.
Как будто это преступленье
Ночами сочинять стихи.
Стихи, как музыка пленяет
Мой голос, стон моей души.
Но разум громко восклицает
Поэты нынче не в чести.
© Александр Крутий