Ещё неясный тихий звук,
Что нарастает постепенно.
Мотив появится не вдруг,
Но он родится непременно.
Как будто, вечность промолчав,-
Зашелестит осенним парком,
Пускай неясным в мелочах,
И неожиданным подарком.
И в этом парке, где душа
Летит по тропкам ей знакомым,
Пойду, незрим, едва дыша,
За словом истово искомым.
Я знаю: скоро ляжет снег
И всё укроет, очищая;
Любимый белый краткий век,
Что в этот раз мне обещает?
Пока незримая зима,
Остудит жар моих метаний,
А стылых веток бахрома -
Раскинет вязь воспоминаний...
Мне не увидеть те же сны,
Не встретить всех, кто так мне дорог,
Не ждать там - «...надцатой» весны,
И не кататься с белых горок.
Но чистый снежный разворот,
Что так душе родим и важен -
Уже никто не отберёт,
Никто мне лучше не укажет.