На старых, тетрадных листах, состоящих из клеток,
В том веке двадцатом, где было так радостно жить,
Я почерком, как мне казалось не очень красивым,
Тебе написал, как приятно на свете любить.
Любить, когда ты просыпаешься утром туманным,
Любить, когда руки свои мне на плечи кладёшь,
Любить, когда лёгкой, летящей походкой,
По улицам города сумочкой дамской махая идёшь.
Как жаль, что лишь в прошлом остались те старые письма,
И в нынешнем веке, бездушных, простых sms,
Мне хочется взять из тетради листок, состоящий из клеток,
И запустить самолётик, повыше, до самых небес.
И почерком тем же, как раньше, не очень красивым,
Тебе написать, как приятно на свете любить,
И многое отдал бы я за одну лишь минуту,
За миг, за мгновенье, чтоб только с тобою побыть.
Я знаю, что ты до сих пор сохранила те старые письма,
И может, как раньше, читаешь ты их по ночам,
А слёзы из глаз выпадают прозрачной росою,
И капелькой горькой стекают по нежным и милым щекам.
Нас крепкою нитью связали те старые письма,
Их выбрось, сожги, или просто возьми и порви,
Но выбросить, сжечь, разорвать никому невозможно,
Ту память о нашей, когда-то огромной любви.