До пошлости бесснежная зима.
Пугает ее безмятежность.
Поэт, постепенно сходя с ума,
И ратуя за неизбежность
Скуки, спиртует раны.
И комната – унылая тюрьма,
А строки – лишь мыслей погрешность.
Он смотрит, смотрит в окно сквозь туман,
Желая узреть белоснежность
Девушки с тонким станом.