Просматривая строчки прошлых мыслей,
Читая между ними смысл и темы,
Сдуваешь просто ты охапки листьев
Осенних,желтых-странные напевы.
Уходишь мыслями в пространства схемы,
И понимаешь,что не нужно было
Писать все эти скучные поэмы
В стол,потому что смысла не хватило.
Зачем метать все эти копья,стрелы?-
В кого и для чего?-Уныло!
Всё так элементарно,не умело,-
Да,что тут говорить-вне стиля!
Перебираешь рифмы и катрены-
Чего старалась?-Выстрел без отдачи.
Наверное, есть жесткие пределы,
Где всё на ветер и без мелкой сдачи