Проберусь к реке я по тропинке,
И на склоне меж двух старых лип,
Сяду вновь смотреть чужие снимки,
Для которых я давно уже погиб.
Эх, судьба, зачем ты начертила
Так нескладно линию мою.
Сколько же развилок светлых было,
А осталась только та, где я стою.
Был бы я сейчас на этом фото,
И смотрел с улыбкою на вас,
А теперь глядит оттуда кто-то,
Парой чуждых, тёмно-карих глаз.
СПБ январь 2014