О, милая, ты знаешь, я подрос,
не в плане роста (это неизменно),
но я себе ответил на вопрос,
зачем я не стремился к переменам,
зачем одну пластинку я крутил
и барабанил в дверь, пытаясь выйти,
зачем я эту воду кипятил
в бессмысленном бурлении событий.
О, милая, я - лирик, но теперь
моя стратегия - поменьше крови в войнах,
я верю, что заманчивый апрель
все лучше, чем июль бесперебойный.
Ах, милая,я даже кем-то стал,
проехав танком по красивой клумбе,
ведь не успеешь досчитать до ста -
приносят изменения на блюде.
Все реже - стих, все тише - голоса,
карьера - это поворот без знака.
Моим словам, закатанным в асфальт,
пристанище - сгоревшая бумага.
О, милая, куда еще милей,
когда - нельзя, но хочется до рвоты,
невидимый в толпе среди людей,
я остаюсь на видео и фото.
Ты - глупая, теперь иди сама,
теперь вообще мне ничего не нужно.
А, может, это просто здесь зима
и снег засыпал все дороги к чувствам.
(с)
В.Б.
2014