Вечер встречи безудержно таял и в ночь истекал.
Так проходит путём незамеченным кашель простудный.
Что прозрачнее было: намёки, с шампанским бокал?
Ну, а что холоднее: погода, слова иль рассудок?
Всё не сходится вновь, отношений пасьянс бестолков.
И опять сладкий пафос – слова и слова без поступков.
Сколько я завязала на нервах больных узелков,
сколько сделала (мне не приемлемых) глупых уступок.
Я по жизни «с ушей собираю крутую лапшу».
Засушу и забуду… И этому, в общем-то, рада.
Узелки разрублю и до крови губу закушу,
на бокале оставив печать, - пусть грешат на помаду.
Время душу кромсает, пытаясь меня научить,
как делить нужно сердце - кусочками, дольками, скупо.
Только вновь я ищу в этой тёмного дёгтя ночи
ложку лунного мёда, хотя понимаю, что глупо.