* * *
Я больше не пишу пророческих стихов –
Увлёкся простотой, игрой, полутонами.
Я потрошу себя до самых потрохов,
И называю всё своими именами.
Мне больно признавать, что в наш недобрый век
Поэзия почти лишилась дара речи…
И в пору «дуба дать», сойти в ряды «калек»,
И наш премьер-министр – джазмен и онемечен –
Не служит образцом… на званых вечерах –
Играет и поёт… да всё – на иностранном…
Прочёл бы он стихи, как тут же, на хорах,
Продолжили б его, с усердием экранным…
Такие же сейчас «культурные мужи»…
Сегодня я включил телеканал «культура» –
Внимая голосам, хотелось положить
На «корни», на стихи и всю литературу…
Собрались пять дедов, и гонят на страну,
О том, что новый век поэтами не блещет…
Послушал я чуть-чуть культурную шпану…
И тяга – в морду дать, за то, что так клевещут…
Похоже, что они – такие же, как все,
Не роются в сети, не ищут откровений…
А я хотел успеть, как белка в колесе,
Ворваться в этот мир, огнём стихотворений…
И, отключив канал, склоняюсь за столом –
Царапаю стишок, для Люды или Оли…
И счастлив я вполне… согрет земным теплом…
И славлю этот век… и жив… чего же боле?
19 декабря 2010 г.