Это жутко, когда некому больше писать стихов...
Ты сидишь, и думаешь- в чем подвох.
Ну и так незаметно- вот выдох-вдох,
Без него, конечно.
Это странно, когда отболелось вдруг,
А он рядом, как преданный самый друг,
Этот замкнутый самый, порочный и прочный круг,
Оказался не вечным.
И ты думаешь, буквами слог дробя,
Что ж за любовь такая вот у тебя,
Что продлилась ровно до декабря...
Но страдала ты- безупречно.